Когда умирает ветер?
Быть может, когда некуда больше спешить, не к кому лететь, чтобы вихрем поднять ярко-желтые, такие хрустящие, аппетитные с виду и на звук листья.
Или - когда куда бы ты ни мчался - навстречу будут лишь топкие, гнилые и черные болота?
Кто-то щелкает зажигалкой и мои крылья осыпаются пеплом, оставляя саднящие, долго не заживающие ожоги на спине.
Я снова забыл как летать.
Бродяга и вагант, бретер и пьяница. Вот все, что осталось.
Я расправляю крылья (спасибо Ей), последний полет - как последний вздох перед командой "Пли", последняя сигарета перед боем. Последний взгляд, что за секунду до взрыва.
Я по грудь в черной, зловонной жиже, что смолой держит меня.
Рвусь из последних сил.
Небо, я забыл, какое ты бескрайнее...
Бездумным мотыльком - вперед, на пламя.
И пусть я исчезну без следа.
...
Тепло... Как же тепло... Спасибо тебе, Настоящая. Как же я скучал...
Вокруг лишь пепел. По колено, кое-где - по грудь. И так - сколько видно, до самого окоема.
Удушливые облачка при каждом шаге.
Новая жизнь. Снова. С теми же ошибками и старыми знакомыми.
Я найду тебя. Найду, чего бы ни стоило.
И ты знаешь это.
Жди - или черт с ним, забудь.
Я раздую твое пламя. И бесы с ним, с миром. Пусть сгорит.
Мы выстроим новый. Лучше и чище.
Я иду
Комментариев нет:
Отправить комментарий